Depressão

A pele repuxada do canto das unhas

Revela o açoite de uma ansiedade inventada

Uma dor de poeta que sem sofrer nada

Agoniza palavras e as tornam testemunhas

Chora um mar inteiro dentro do peito

Dói o estômago como fogaréu que consome palha

Sobe até a garganta o gosto da tristeza

Despedaça o coração e o vento espalha

Onde estão as cores?

Por que o arco íris é acinzentado?

Há quem diga que inventa dores

Só para ser valorizado...

"Todos encontram seu lugar no mundo!"

"Eu nem força tenho para sair do fundo!"

A assombrosa culpa vem e o arrebenta

É avassalador, a sanidade não aguenta

Respiração profunda, suspiro de escravo

Pernas cansadas, pesadelo acordado

Angústia sem sentido nem explicação

Não se engane, isso tem nome: chama-se depressão!