Lya Gram

Que alegria criança Saber que nasceste Fruto de um amor caridoso Que na doação mútua Enraizou uma nova vida. Que olhinhos expressivos E alma inocente Futuramente Espelho majestoso Para tanta gente. A ti doei minha coragem  E sorriso Para que a alegria e a perseverança Sejam a constância Que selará em teu nome Um sinônimo de paz. Menino bom da mãe Sei que és a melhor parte de mim E o melhor presente de um Pai Que em algum momento disse: Filha, frutificai! E só depois que fui o teu berço Entendi a unicidade Perante Deus. Menino bom da mãe Siga sempre na verdade Pela verdade Com compaixão E simplicidade.

A flor venceu o cimento. Em meio à concretude imposta Ela acreditou no solo fértil E insistiu em ver a luz do Sol Que sempre esquentou suas raízes. Não foi preciso mais que uma Minúscula rachadura. Nada além de um breve Sol, Desses amenos que se exibem Após a tempestade. A sementinha se viu livre E pela primeira vez pôde ver O amarelo alaranjado penetrando O vão rendido. Do matinho crescido Abre-se uma pequena flor Também amarela Irradiando a cor de um Sol Que há muito tempo já brilhava Dentro de si.

Talvez a felicidade seja o semblante de um sorriso A sinestesia de uma lembrança boa Dessa que invade o pensamento E termina num suspiro saudoso Como o primeiro beijo Desengonçado e verdadeiro Ao pé de uma árvore num entardecer Com a despedida envergonhada De rostos enrubescidos Ou as tardes na casa da vó Com chá de funcho e pão caseiro O aroma de alfazema nas vestes E o olhar brilhoso da despedida Ou ainda o abraço de mãe Plácido colo de quem sofreu nossa dor O término de um primeiro amor A queda da bicicleta e tantas Tantas derrotas mais Ah ventura deliciosa! Se a memória carrega tantos momentos E de algum deles nasce um lapso de riso Quem um dia terá coragem de dizer Que nunca foi feliz? Pois a alegria surge de instantes Que podem não durar para sempre Mas não dizem por aí que recordar é viver? Eu digo mais: Evocar um passado bom É reconhecer que a jornada Sempre valeu a pena.

O poeta tem muitas vozes. Na palavra vento há o uivo, mas não somente isso. Há o tango das folhas desprendidas das árvores E o riso dos pássaros equilibristas Nos galhos bambos. O poeta tem muitas vozes. A palavra computador tem O tec tec das teclas e do pensamento. Tem o cricrilar das noites mal dormidas E o estalar das ideias no fogo das criações. O poeta sabe que letras isoladas São apenas letras desperdiçadas. Ele sabe que não existem pensamentos vagos Posto que nenhuma memória é ínfima, Do contrário, Não haveria razão para vir à tona. Há muito ele entendeu Que onde há silêncio, Há sinestesias completas Lapidando a alma. O poeta tem muitas vozes. Tem muitas vidas e Muitas mortes. Tem a fênix ressurgida das palavras. Tem as dores exorcizadas em poesia. Tem a poesia por intuição. O poeta tem tantas vozes Que nem lembra mais Qual delas é a sua primogênita. Mas ele não se importa, pois, Sabe que quando perde algo de vista Ele ganha uma eternidade Na